buahhh

Esta mañana partimos con f rumbo a la nueva casa de mi amiga a. F no paró de hacer bardo: tocó todos los adornos, ensució mi camisa blanca con cera de vela roja (¿sale con algo?), tiró parte de su mamadera al piso (y después trajo un trapo para limpiar (!)) y berreó ante cada "no". En medio de este despliegue, a me mostró el master de su nuevo libro que, si todo se da, saldrá en mayo; me hizo probar un riquísimo dulce de frutillas y me mostró unas cosas de Marosa Di Giorgio. Yo, por mi parte, disfruté de la vista de su nueva ventana, corrí a f por toda la casa y le conté, entusiasmada, sobre vida de vivos. A, primero me lo pidió para leerlo en sus vacaciones, y finalmente -después de mi encendida propaganda- decidió que iba a comprarlo. Cuestión que nos despedimos. Llego a mi trabajo y veo que el libro en cuestión quedó en el living de a, quien vive a varios kilómetros de mi casa. Y yo que esta noche empiezo feriado largo y que estaba esperando volver a casa para volver a mi libro.

dindondan

No sé por qué pero las fiestas no me generan conflicto y esto de no tener conflicto con algo con lo que media humanidad se conflictúa, tendría que conflictuarme un poco. ¿será que no les doy mucha relevancia? ¿o que la familia está formada, por mi parte, sólo de madre y hermano y de parte de luis, de su hijo mayor? Entonces, la cena de navidad suele ser con mi madre, mi hermano, mi marido, su hijo mayor y nuestro bebé (este último se incorporó el año pasado). Y después, nos vamos los dos por ahí de tragos con amigos. Y año nuevo, con amigos también por ahí. Entonces, la solución al conflicto navideño quizás sea ser así de pocos (nunca un: ¿con quién paso estas fiestas, con los tuyos o con los míos?). Lo que el resto del año nos hace sentir tan huérfanos tanto a l como a mí, tan sin red, en la época de fiestas es casi como un alivio. Porque por más teoría reivindicadora de la orfandad con citas derrideanas sobre la construcción de la herencia; o recitado de lezama con su deseoso es aquel que huye de su madre; por más engels y por más que "familia" reclame tantas veces "tradición y propiedad", tanto l como yo añoramos muchas veces una familia que sostenga. Por más que lo que nos tocó nos haya hecho más autónomos (?) y no sé que otro consuelo, por más diván y qué ocho cuartos: qué bueno sería una familia, pero una del palo, con la que una tuviera ganas de pasar las navidades y los años nuevos. Igual, está bueno, enormemente bueno, que haya amigos, que estén cerca, el brindis de las 12, el pedido de deseos con ellos, las miradas cómplices, los abrazos y bailar hasta que las velas no ardan. Y este año, como el pasado y todos los por venir, un hijo.

mañana de verano

Buena mañana. Libro nuevo: vida de vivos. Me fui a un café (quiero volver a vivir en un barrio con cafés. Ahora, para ir al más cercano tengo que tomarme un bondi o manejar treinta cuadras), y empecé con el prólogo. Me encanta María Moreno y su autobiografía. Leída a las 9 de la mañana en un café: combinación perfecta. Según la Moreno el máster (en su profesión de entrevistadora) se obtiene en bares y las mujeres más que la universidad, deben ganar las tabernas: "interrogar a los dueños de mesa, hacerlos confesar toda clase de pecados laicos". Después, pasé por lo de mi amiga c a llevarle a su hija a. el regalo que Santa le había dejado en casa: un libro de poemas de hadas (a tiene 9 años y escribe unos poemas tremendos, el último que me regaló se llama "El martillo del corazón"). Creo que a f no voy a hacerlo creer en Santa ni en los reyes, y menos en las hadas o en los ratones pérez.

santa soy yo

me autorregalé una colchoneta para el agua y me volví adicta. Hoy soy un camarón.

perfecto

jueves no laboral. Solos en casa con f. comemos rico:
ensalada de palmitos, tomate y atún, palta con curry, licuado de melón.
Pileta, silencio con pájaros, sol en la hamaca. Libro nuevo esperándome en la resposera. ¿no podrían ser todos los días así?

4 años

(foto: blog de rex)

la risa de esta tarde...

...se la debo al blog de cacciari. Esta vez, Fragmentos de una constitución infantil.

anonymous mora

mis amigos y la gente que me conoce no saben de este blog; mucho menos mi madre; l, mi marido, sabe que tengo un blog pero no conoce la url; muchos de ellos no saben siquiera lo que es un blog. Me parece mejor así, el anonimato.

verano

Inauguramos temporada oficial. Pelopincho, reposera y sillitas debajo de la sombra de la acacia, a full. Este año no habrá mar. Y menos, carpa: poca plata, bebé de un año. No me disgusta para nada unos días en casa, teléfono desconectado, libros y pileta. Sobre todo si me saliera lo de trabajar en enero en casa y también si saliera el laburo bueno para el año próximo. Entonces, ya no faltaría casi nada para estar feliz. O sí: que mejoraran las cosas con l. Se acerca fin de año y veo engrosarse la lista de deseos.

Antes del amanecer (20 años después)

Sábado a la noche.fiesta en country: 20 aniversario de egresados de la Deutsche Schule. Algunos apuntes (hacía 20 años que nos los veía): No la pasé tan mal como imaginaba, me quedé con ganas de que siguiera un rato más; me movilizó más de lo que yo imaginaba (sueños recurrentes, por ejemplo); salvo dos o tres más gordos o con la voz diferente, el resto estábamos muy parecidos, como de 20 (me shockeó mi primer novio, era un nene de 17 la última vez que lo ví); el 80% vive en countries; todos (menos yo), mucha plata; todos envían a sus hijos a colegios bilingües; todos (menos yo) parecen haber seguido la empresa o el proyecto que para ellos tenían sus padres; mucha cirugía (Shered tenía razón): muchas tetas y narices nuevecitas; casi todos con hijos; algunos divorciados (esto me extrañó, en aquella época, la del secundario, nadie podía decir que sus padres se habían divorciado, mucha hipocresía); la mayoría se fue de Córdoba. Como decía, la pasé bien y me quedé con ganas de que siguiera un rato más. Aunque pensándolo bien, creo que terminó justo a tiempo. Si hubiéramos hablado de otras cosas además de cómo va el trabajo, a qué colegio van los hijos, las vacaciones, las enfermedades y otras cuestiones domésticas, se hubiera roto el hechizo y hubieran empezado a aparecer nuestras hilachas. Ya lo enseñó cenicienta, no hay princesa que pase de las 12.

lectura para la tarde

Algunas cosas de bukowsky., además, claro, de las traducciones de saurio en la idea fija.

Sitcom

viernes por la noche, comparto cena con mi marido, su ex y el ex novio de su ex. Cena de egresados del hijo mayor de mi marido y su ex. Primera vez que nos encontramos en un evento social y conversamos. En un momento, los organizadores de la cena venden rifas para un viaje a bariloche. La ex de mi actual compra cuatro. Ante mi sorpresa por el número de rifas compradas me dice: "si gano, les regalo (a mí y a mi marido) el viaje y yo me quedo con f (mi hijo) porque como F (el hijo de mi marido y ella) se va de viaje de egresados, yo me voy a quedar sola". (?) Y así otras declaraciones del tipo: (dirigiéndose a mí) "estoy enamorada de tu hijo (por mi bebé), me parece que ahora vamos a ser cuñadas" (?). De sitcom total.

Entrecopas

Una de mis preferidas del año, con 2046. Ficcionalista largó la encuesta y Lou encontró un blog que reproduce el diálogo en el porsche (pinot vs. cabernet)
Maya to Miles (Sideways): I do like to think about the life of wine, how it’s a living thing. I like to think about what was going on the year the grapes were growing, how the sun was shining that summer or if it rained... what the weather was like. I think about all those people who tended and picked the grapes, and if it’s an old wine, how many of them must be dead by now. I love how wine continues to evolve, how every time I open a bottle its going to taste different than if I had opened it on any other day. Because a bottle of wine is actually alive -- it’s constantly evolving and gaining complexity. That is, until it peaks -- like your ‘61 -- and begins its steady, inevitable decline. And it tastes so fucking good.

la pieza de los chicos

Dicen los que estuvieron en la presentación de "la habitación de los niños", traducción de silvio mattoni, que fogwill criticó que hubiera utilizado el término habitación, "¿quién dice habitación en Córdoba?". Entonces, "la pieza de los niños", corrigió Fogwill. Ahora, yo digo, ¿quién dice "niños"? "La pieza de los chicos" nos gusta más.

"Uno reconoce demasiado tarde la futilidad de lo anotado"

Encuentro nuevo blog, papeles salvajes, de nicolás vilela, quien se pregunta, por qué escribir un blog. Contesta con palabras de otros que hablan no de blogs sino de diarios personales. Pero vale:
En Déliberation, Roland Barthes sospecha las ventajas y desventajas de llevar un diario íntimo. Si bien las objeciones se acumulan poco a poco (y entre ellas contamos su inutililidad, su manía sin pasión, su inautenticidad, etc.), hay un argumento "solitario pero indestructible" (Alan Pauls dixit) en su favor: la imposibilidad misma de decidir si hay una razón válida para escribir coloca al diario del lado del "texto pleno", de la literatura, de lo que carece de pruebas (Dice RB: "Lo que quiere decir que no puede probar no sólo lo que dice sino incluso que valga la pena decirlo").
Y luego, Franz Kafka que medita, en su diario:
12 de enero. Durante estos últimos días he dejado de escribir muchas cosas sobre mi, en parte por holgazanería (ahora duermo tanto y tan profundamente duante el día, y durante el sueño mi peso es mayor), en parte también por miedo a traicionar la conciencia de mí mismo. Este miedo es justificado, porque sólo habría que fijar definitivamente la conciencia de uno mismo mediante la literatura, cuando esto pudiera hacerse con la mayor integridad hasta las últimas consecuencias accesorias, así como con entera veracidad. Porque de no ocurrir así ---y de todos modos no soy capaz de ello---, lo escrito sustituye entonces, por propio deseo y con la prepotencia de lo fijado, a lo que se siente de un modo general y lo hace únicamente de manera que el auténtico sentimiento desaparece, y uno reconoce demasiado tarde la futilidad de lo anotado.

el negro me puede

hoy, de compras. Ropa para las fiestas múltiples que se vienen. Mucho hace que no iba de shopping. Agotada de probarme y probarme y, finalmente, quedarme con lo de siempre: un pantalón negro y una remera negra (de gasa disimula rollos). Abrís mis cajones o mis roperos y todo es muy dark. No sé qué me pasa con los colores, no puedo comprarme nada que no sea negro. Y odio ir de shopping.

Mirá cómo será el aburrimiento de esta tarde (faltan minutos para irme!) que me puse a leer lo que te dejan leer de la edición electrónica de la Ñ. (Hace rato que le pedí al diarero que dejara de traérmelo, últimamente se había convertido en materia prima para papel picado en las manos de f).
Nota central de esta semana: recomendaciones de libros para el verano (! ¿yo digo, por qué no ponen la publicidad en los espacios publicitarios y aprovechan el suplemento para otra cosa, algo, no sé? Sí, todos los diarios hacen su publinota de libros, pero que sea la nota de tapa, la central, qué desperdicio en papel)
Leo el comentario a la última novela de coetzee, según ñ, "soberbiamente" (sic resic) entretenida. Sigo y veo:

Muerte y transfiguración de Martín Fierro
ROLAND BARTHESSIGLO XXI
488 PAGS.
$ 42
Esta suerte de testamento intelectual reúne los últimos cursos que el filósofo francés dictó entre 1978 y 1980, y retoma "esa idea simple y, en suma, intratable de que la literatura se hace siempre con la vida".

Es cierto que Barthes fue "soberbiamente" prolífico y heterogéneo, pero Revista Ñ, no podés...!!! Qué el espíritu de martínez estrada nos libre! (acabo de mandar un mail a a. para ver si la edición papel también dice lo mismo).
Está bien, una equivocación la tiene cualquiera, pero pagale unos mangos a un corrector, ñoña.

a propósito: ¿alguien leyó el último post de rozichtner? (el del 13 de diciembre, que se llama Crítica) y sí, soy una resentida, che. Ni me gasto en hacer una crítica a la moral cínica de rozichtner hijo y encima publicito su blog en mi blog y le regalo tres líneas (Y después me quejo de Clarín!). Allí dice, entre otras idioteces, por ejemplo: "¿Funciona mejor un padre o una madre crítica o una que apoya a sus hijos? ¿Funciona mejor un jefe crítico o uno que ayuda, enseña y sabe generar una situación de trabajo agradable? Conclusión: Estamos enfermos de crítica. Tanta negatividad hace que la realidad empeore. En vez de estar en contra tan fácilmente de todo hay que aprender a estar a favor de algo. No digas que NO querés, decí que SI querés y tratá de hacer algo para conseguirlo. Nadie dijo que la vida era fácil. Más que “pensamiento crítico” la inteligencia es “pensamiento creativo, entusiasmo, puesta en juego emocional, producción de realidad”.
En fin, ¿qué puedo decir después de esta parrafada? Pobre León.

¿qué estará por anunciar Kirchner en minutos? Por radio dicen que anunciará el desendeudamiento de la deuda con el FMI (desendeudamiento no es lo mismo que pagar la deuda, uno también puede desendeudarse si no acepta la deuda como legítima). Entonces, llamemos a las cosas por su nombre. Ahi está saliendo Kirchner, escuchemos. Kirchner anuncia pago de la deuda al FMI de manera anticipada.

Fogwill lee a Nielsen

Un post para disfrutar: Fogwill aconseja a Nielsen, o cómo escribir un cuento (desgrabación de una charla de hace unos años).

me duele la mirada

Hoy estoy mal: noche sin dormir con dolor de cervicales, de cabeza, llantos de f que también pasó una mala noche. Me duele todo y estoy cansada de todo. Una de las medidas que voy a tomar es evitar todo lo que pueda la pc por unos días, a ver si los ojos se alivian, se alivianan. Me duele la mirada. Tuve una idea, proponerle a mi jefe que en enero podría trabajar desde mi casa, que no tengo donde dejarlo a f (lo cual es cierto). Pequeño patadón en el culo me va a pegar, esto es el estado, burocracia.

como chico con blog nuevo

Así me siento. Descubrí, vía módica plenitud, orsai, el blog de hernán casciari. Lo puse en mis links, ya me estoy yendo, pero apenas vuelva a la pc voy a navegar un poco por ahí, leí un post y promete (me reí mucho con los avatares de una familia en la que cada uno de los integrantes tiene su blog. Casciari va atestiguando, a través de su lectura paralela de los blogs de esta familia, su trágico devenir: desde la alegre publicación del fotoblog del bebé hasta la fatal descomposición de la pareja.

común olvido

Me gustó el comentario de Kamenzsain de el común olvido, aunque no sé por qué en la página web de la revista lote en vez de molloy escriben "Mohillo", Silvia Mohillo. ¿un guiño al bilingüismo del protagonista del relato? No creo, pero suena divertido (no puedo dejar de usar este adjetivo sin acordarme de Magdalena Ruiz Guiñazú, con su paquetísimo bocadillo predilecto: "pero qué divertido, che!").

estoy con el común olvido, de molloy. Allí habla de un hijo deudo que camina solo por buenos aires, luego de haber depositado las cenizas de su madre en un cementerio. Y habla entonces de un cuento de katherine mansfield en el que una mujer sola y vieja camina por londres buscando un lugar donde llorar a sus muertos. "¡Ay! ¿No existía ningún sitio donde pudiese esconderse, estar sola tanto como quisiera, sin que nadie la molestase y sin molestar a otros? ¿No existía ningún lugar en el mundo donde pudiese, por fin, solazarse llorando? Ma Parker permaneció inmóvil, mirando a uno y otro lado. El gélido viento le hinchó el delantal como si fuese un globo. Y empezó a llover. No, aquel sitio no existía!" (KM. Vida de Ma Parker).

cotidianas

La cena con los ex páginas 12 estuvo bien, rica comida (tacos con queso y hongos) y buen malbec. Después partimos a una fiesta en el abasto, pero cuando llegamos había terminado hacía como una hora (eran las cuatro de la mañana). Así es la noche cordobesa.
Ayer F se metió en el río por primera vez en su vida, tocó arena mojada con sus manos, estaba feliz. A la noche, recital al aire libre de mimí maura (ya parezco del club de fans, tercera vez en el año). Bailamos y cantamos todo, pero la estrella fue f, agarrado de uno de los barrotes que vallaban el escenario, hizo furor con sus pasitos salseros. A la vuelta, fuerte tormenta en la ruta.

otra mujer para la mesa de luz

Próximo libro a conseguir: vida de vivos, de María Moreno. Hace un tiempo posteé en este blog una entrevista que le hizo a silvina ocampo.

Otra versión del eterno retorno

qué haría hoy si no estuviera en la oficina frente a la pc. Estaría en la cama, tomando café, mirando la acacia (desde mi cama se ve la enorme copa de la acacia de mi jardín. La acacia mide ocho metros de ancho. Ahora está toda florecida. Si consigo una camarita prometo postearla. cuando abro la ventana, mi cuarto parece una casita en el árbol) y volviendo a ver After Life. ¿qué recuerdo te llevarías a la eternidad? Otra forma de preguntar: ¿qué recuerdo quisieras que retornara una y otra vez, eternamente? Seguramente, no sería este momento en la oficina, frente a mi pc. ¿cuál, entonces? Sinopsis (de amazon, estoy vaga para recordar): After people die, they spend a week with counselors, also dead, who help them pick one memory, the only memory they can take to eternity. They describe the memory to the staff who work with a crew to film it and screen it at week's end; eternity follows. 22 dead arrive that week, assigned to three counselors and a trainee. One old man cannot find a memory, so he watches videotape of his life. Others pick their memory quickly, and the film crew gets right to work. The trainee, 18-year-old Shiori, helps a teenage girl choose a memory other than Disneyland. The youthful staff have a secret and feelings, too, which play out, especially Shiori's affection for her mentor, Mochizuki.
Inolvidable la viejita que elige como recuerdo un pájaro cantando en su ventana.

bares

Mañana, si me salen bien unos malabares, voy a verlo a Spinetta. Después cena con mis ex compañeros de Página 12. Después fiesta con recital de rock and roll. Anoche, fuimos de bares con mi amiga a. la cité en un bar, el ochentoso, luego de hacerle algo de propaganda al lugar. Que luces bajas y rojas, que mesitas altas, que buena cerveza, que música idem -a veces pasan los redondos o el viejo charly-. Aunque a mí la onda retro nostalgia no me va, y la década del 80 no me trae buenos recuerdos (el bar es temático y tiene las paredes empapeladas con hojas de revistas de esa década; salvo Tato Bores, no hay muchos otros personajes de entonces que me caigan simpáticos), no hay mucha otra cosa para elegir en el centro Córdoba, aunque sea difícil de creer para alguien que no conozca esta ciudad. La cosa es que llegué antes y había un tipo hablando por micrófono, iluminado por una vela, y unas minas leyendo cuentos y poemas. Una especie de taller de cuenteros. Cuando entré, todos pero todos se dieron vuelta, me sacaron una radiografía y me empezaron a sonreír, uno a uno, desde sus mesas, con ojos seductores, invitándome a sentarme con ellos. ¡y yo que fantaseaba con una noche de alcohol y descontrol! Una más para mi saga de fallidas visitas nocturnas a los bares que alguna vez postearé. La cuestión es que terminamos en la cañada, en unas mesitas en la vereda. imposible ir de bares un día de la semana en mi ciudad. Eso es lo que pasa con córdoba. Tiene todos los defectos de una gran ciudad y ninguna de sus virtudes (salvo ciudad universitaria, un par de cineclubes, un bar y pará de contar).